Lange bevor gewusst wer ich bin,
wussten es die anderen für mich.
Die kleine und große Gemeinschaft,
gemein im Sinne von „bleib‘ auf deinen Platz“.

Nicht mal der Geburtstag gehört mir,
er ist ein amtlicher Termin,
der Eintritt in die Gesellschaft.
Und auch das Sterben ist beamtet,
der letzte Atem gehört dir,
der Rest geht durch einige Hände.
Und ausgetragen bist du.

In der Kiste „Frauen-Rolle“ gekramt,
alle Rollen sind unperfekt,
sollen aber perfekt gelebt werden.

Was auch für Ausschneidleben ich probiere,
keines passt,
eines wird passend gemacht.
Diesen abgegriffenen Lebensentwurf über die Schulter geworfen,
als Schutz gegen Rollennacktheit.
Wem täusche ich damit?

Die Falten um den Mund reißen dir die Rolle „junge Frau“ vom Leib.
Alt bist du nun, 
die vielen anderen Frauen in dir müssten schweigen,
aber sie sind laut, vorlaut.
Sie wollen endlich vielstimmig singen.

18.08.2025